Rosa lírica

Fue como un cisne blanco y misterioso
que en la leyenda de un país brumoso
surge como la luna inmaculada.

TEORIA DE LA LLAMA

Ya no soy más
el hijo de mis padres,
sobrino de mis tías,
nieto de mi abuela;
el ciudadano
que portaba la cédula
número 1317284,
que -en pie- cantaba un himno nacional
y que firmó: David Ledesma
sobre cartas
y cheques
y canciones.
He muerto en mí para resucitarme.
Un nuevo ser me viste.
Ya no puedo decir que soy un hombre
ni que vivo en tal parte,
ni que amo,
ni que soy. Ya no soy.
Me transfiguro
en una entera llama de Poesía
que arde,
crepita
y ruge
desde adentro.
Puedo tener un rostro como un viento,
un hueso como un río,
una muerte como una canción.
Mi ser no es esta costra.
No soy yo.
Ni es mi familia.
Ni es mi pueblo. Ni
es siquiera mi nombre.
Es un espacio luminoso y puro.
Un punto indefinido.
Intangible.
Inasible.
Indescriptible.
Una partícula
de fuerza,
de combate
que me nutre con sus tremendas brasas.
Ahora puedo morir,
puedo vivir también,
sobre mi cuerpo pueden caer piedras,
puede, bajo mis plantas hundirse el suelo:
y no caeré,
ni sufriré dolor.
La Llama me alimenta.
Me sostiene.
Estoy enteramente poseído
de una fuerza que es magia
y armonía.
No busco las palabras hermosas,
ni quiero los sentimientos nobles;
no busco ni siquiera el tono melodioso de la voz,
no busco nada,
mi voz es parte de la Llama,
es un instrumento al servicio de la Llama.
Y este fuego letal,
sagrado,
inexplicable,
me nutre y me posee.
Y ardo
nada más.
Tocado estoy de Gracia y de Misterio.

ESTUDIO PARA NARCISO

A Paul Valéry

El agua violeta entre tus manos
Y la tarde... Y sus piras infinitas
quemando de amaranto tus cabellos
Tranquilo tú, desnudo de ti mismo,
para admirar el fondo de tu estanque
tu adormecida sed y tu cintura
de nácar -si se quiere- o de durazno
Tu sexo de naranjo sin estío.
Tu sangre ebria de sol. Y tu minorada
de áspid, de triángulo sin sombra
Tu pulso. Tu estatura de verano.
Y el mar en verdes cópulas de espuma

Debiera hacerte dique si eres río.
Debiera hacerte red inconmovible,
para el perfil etéreo de tu aliento
Debiera no quebrarte el alba pura.
pero tu voz se torna mi silencio..
Y muero en ti. Y mueren mis gaviotas
Y el mar -desde tus labios imposibles-
me nombra en ti, me asedia con sus
con cítaras y abismos y misterios.
Y caigo yo vencido. Y tú vencido,
sin lámparas, sin diques, sin barreras
Y pierden paz mi alma y mi sendero
Y Dios, de bruces, ante ti, se rinde.

ARITMETICA

Me decían los chicos de la escuelas
-Aprende la aritmética.
-David, estudia la aritmética...
-Tú no sabes aritmética. ¡Eres tonto!

Me gritaba mi padre diariamente:
-Estudia la aritmética,
¡aprende la aritmética!...
Si no sabes la tabla de sumar,
no irás al cine el domingo,
ni al carrousel, ni al foot-ball...
Hay que saber que dos y dos son cuatro
para poder vivir.

Me rogaba mi madre, entristecida:
-Aprende la aritmética,
estudia la aritmética:
si no sabes restar y dividir
no tendrás un futuro,
ni dinero, ni casa, ni amigos, ni coche...

Y no aprendí las tablas de aritmética.
Ni he logrado el futuro, ni el coche, ni el amigo;
pero he tomado todos los dones de la Vida,
gozándolos intensa y plenamente.

• LA PERDIDA LAMPARA DEL SUEÑO

“De pronto, / como cortado o incompleto, / como un silencio nada más, / desciendo, / como una sequedad en la garganta,/ como una pausa en que vacila el aire./ Amor mío… Amor mío…/ ¿Qué cosa puedo darte?/ Tú me has dado tan solo tu presencia, / tu sonrisa y a veces tu aliento, / una proximidad y nada más./ Yo te regalo un muerto. Cuídalo bien./ Es tuyo. / Solamente recuérdalo, / cierta fecha de octubre/ porque donde tú naces yo termino./ / Y mientras tú me pienses, viviré./”

(Estracto de su poema de despedida)

Es el silencio, es ese silencio que nadie lo dejaría continuar pues le temen, ese nocturno caminante de callejuelas silba para impedir que continúe ¡ese silencio!, pero este se escabulle por los tejos y respira en los campanarios, tiene aliento. No hay lugar en los despeñaderos, no hay sitio en los recovecos, no hay lugar en las almas donde el silencio eterno pueda gobernar.
Pero en realidad me pregunto, cuál es el temor verdadero, el temor a la marioneta del silencio o quizás será el marionetero que esconde la profundidad de su rostro tras la máscara de la muerte.
En los parques me llaman "La Nada", dicen que fue por mi blancura facial y la expresión en mi rostro que no re hacía sino imaginar como debería ser "La Nada", el profundo descubrimiento de "La Nada" era el de introducir mis jocosos dedos en el orificio de las máscaras, cualquiera que estas sean: de payaso, de cuco, de oso o hasta la máscara preferida de todos, la de Dios. Lo hacía con la inocencia del pequeño que mete y mete los dedos en los interruptores de electricidad sin ningún miedo, pues no se sabe con certeza que sucederá luego, y aún más cuando "La Nada a Nada teme".
Pero los años me dejaron escampando en la curiosidad de saber que me esperaba detrás de esos pequeños ojales obscuros; estaba seguro que no debían ser ojos, era otra cosa, no se qué, pero era otra cosa.
Era día de estío y las nubes al parecer deberían estar en otras galaxias, pero al esperar en ese silencio temido, la plena senilidad de la vida se apoderaba de mis pieles, y en un abrir y cerrar de ojos era ya un anciano que sentado en la puerta de su casa esperaba aún con desconsuelo descubrir la máscara silenciosa de la muerte.
Al observar el horizonte esa tarde de repente divise una viudita negra volando hasta mi casa, era como una nube llena de algodón negro y sentía la tristeza que con ella traía, se posó exactamente sobre mi sombrero y se dejo caer muy triste hasta el suelo, pasando por "La Nada", caía hacia el suelo, un charco negro se formo en la sima de mis pies, un charco de agua muerta. La miré por segundos e inmediato me precipité hacia mi velador, buscaba la máscara de la muerte, la que mi abuelo me había obsequiado cuando me contaba las fábulas de terror, regresé lo más pronto que pude y lancé la máscara sobre el charco de muerte y luego metí mis dos índices en un intento por descubrir que había detrás de la máscara, era mi última oportunidad y luego vendría lo demás.
Y sentí no sino otra cosa que "La Nada" y de "La Nada" se levantó imponente del charco el rostro silencioso de la muerte siñéndose la máscara que con sentido del deber venía a cumplir con su cometido, la muerte vendría por mí y yo "La Nada" lo esperaba, debía extender mis manos y dejarme llevar por su sabia guía pero por el contrario cruce mis manos por detrás de mi espalda como seduciendo al desafío negador de la muerte inesperada, "La Nada", nada tiene que hacer con la muerte replique en el viento y ella me dijo, "La Nada" es la muerte y la muerte su destino, la muerte te espera.
Me aferraba a la vida no deseaba la muerte, así que una vez más trate de sentirla introduciendo mis dedos en los orificios de la máscara, y luego vino lo demás, si eran ojos, pero yo lo sentía eran mis ojos, no había nada más, no hay muerte, no hay nada, la muerte es nada y solo quedamos nosotros, los que hacemos de la muerte belleza, porque somos capaces de superarla y acariciarla, para luego dormirla en el regazo de nuestros corazones.

Para Qué
... Y, ¿para qué las creencias,
el saber tantas cosas
y el pasar tantos días
y noches con las doctas
frentes sobre los libros inclinadas,
mientras afuera, en explosión divina,
la visa estalla múltiple, frenética,
en los vibrantes pechos y en las bocas?
¡Oh!, ¿para qué las ciencias
y el dejar marchitarse las magnolias
de juventud en los jardines cálidos,
si ha de llegar la hora
en que dejemos los sedosos lechos
por la aspereza de una horrible alcoba?
Músicas Otoñales
Por los prados celestes va la luna de enero,
igual a una pastora, con su túnica blanca.
La ciudad se ha dormido y ya apenas se escuchan
de las brisas errantes las líricas palabras.
Las estrellas se miran sobre el lago dormido,
cual pálidos nenúfares en las azules aguas,
y, en la nocturna paz, mi corazón se llena
de recuerdos floridos y visiones románticas,
De sueños imposibles y todas esas cosas
que llevan los poetas en el fondo del alma,
y que surgen de pronto con aquellos perfumes
de las rosas difuntas y las novias lejanas.
Desde que tú partiste parece que los lirios
no vierten la fragancia que aromaba mi huerto.
La misma voz del piano suspira saudadosa
porque no vibra al dulce contacto con tus dedos.
Todo me habla de ti, tu clave, tus jazmines,
el ritmo de las brisas, mi corazón de huérfano,
y ese sutil perfume que en el salón dejaron
las rosas de tu núbil carne de terciopelo.
Aunque tanto me hirieron, tus pupilas gloriosas
son los únicos astros de mis noches de invierno:
que mi alma es un paisaje dormido en la penumbra
y solamente se abre al sol de tu recuerdo...
Estás lejos de mí, pero vives en mi alma
con la íntima y amada vida de los recuerdos,
y, nimbada de rosas, en mis sueños te miro
como se ve a los astros, dulcemente... y de lejos...
Quizás nunca regreses, o cuando tú retornes,
mi corazón, inmóvil, duerma su último sueño,
el que velan los sauces como madres llorosas
y las lunas doradas sobre los cementerios...
Pero hasta que se apaguen las húmedas pupilas
de este loco muchacho que te dice sus versos,
rimarán en tu gloria sus más dulces canciones
los líricos bulbules que cantan en mi huerto.
Quien te Puso en mi Vida
Quien te puso en mi vida, rosa y lirio de nieve,
ha dado a mis senderos estrella y melodía;
yo, a cambio de esos dones, bajo tu planta leve,
regaré los diamantes de mi melancolía.
La perfumada seda de tu corta peluca
zahuma las estancias de un olor a violeta;
un éxtasis de rosas se deshoja en tu nuca
y los astros se duermen en tus pupilas quietas.
Cuanto besa la lumbre de esas bellas pupilas
florece como al toque de una varilla de hadas...
rosa y lirio de nieve, por mis horas tranquilas
pasas con el encanto de la luna dorada.
Romanza del Amor Silencioso
Este amor imposible es como viva llama
en que mi corazón huérfano se consume.
Mi alma es un exquisito y dulce pentagrama
donde la excelsa música de tu amor se resume.
¡Ah! Si tú conocieras mis noches desveladas,
la hiel amarga todas las horas de mi vida,
trocaras el allegro de aquellas carcajadas
en un largo y sollozo por la esperanza huida.
Tu amor es Lacoonte, es dolor infinito,
se retuerce y no gime, está mudo, no llora...
yo disfrazo en mis cantos el angustioso grito
y en mi tiniebla enciendo la artificial aurora.
Mi amor no pide nada: para inmortalizarte
basta que mis estrofas, cual mariposas de oro,
en el azul sereno de los cielos del arte,
escriban en su vuelo ese nombre que adoro.
Mi amor es como un niño que en la noche siniestra
de algún bosque, queriendo sollozar, no se atreve.
Porqué está lejos sueño con la divina siniestra
-cincopétala rosa, cara al lirio de nieve.
Y tú jamás sabrás de esta pasión volcánica,
muda como una tumba. en un celeste ocaso,
por mi existencia cruzas, emperatriz tiránica,
sin saber que mi espíritu agoniza a tu paso.
El Tiempo
I
¡Oh, deidad impasible por quien blasfemo y oro:
tu alma es como un palacio de mármol, bello y frío,
con plafones de cedros y altivas puertas de oro,
solemne y armonioso como un templo vacío.
En diáfanos ponientes hay la gracia de un vuelo
de leves sedas blancas, de cisnes y palomas;
y, entre las columnatas, elevan hasta el cielo
sus espiras sensuales humaredas de aromas.
La luz de un sol eterno, que sólo igualaría
el tibio resplandor que velan tus pestañas,
su claridad celeste difunde noche y día...
A las puertas de tu alma mi amor está llamando...
el eco de tu voz se pierde en las montañas
y, cual si comprendiera, el sol de va ocultando.
II
Llamé a tu corazón..., y no me ha respondido...
pedí a drogas fatales sus mentiras piadosas...
¡en vano! contra ti nada puede el olvido:
¡he de seguir de esclavo a tus plantas gloriosas!
Invoqué en mis vigilias la imagen de la muerte
y del Wherter germano el recuerdo suicida...
¡Y todo inútilmente! ¡El temor de perderte
siempre ha podido más que mi horror a la vida!
Bien puedes sonreír y sentirte dichosa:
el águila a tus plantas se ha vuelto mariposa,
Dalila le ha cortado a Sansón los cabellos,
Mi alma es un pedestal de tu cuerpo exquisito,
y las alas, que fueron para el vuelo infinito,
como alfombras de plumas están a tus pies bellos.
Votos
Al verte, sin pensar, se dice Ave María...
y pues es tuyo el reino de la estrella y la rosa,
y está en tu corazón la sacra poesía
Por gracias de una antigua virtud maravillosa,
Que suenen tiorbas y arpas, y salmo y letanía
se digan en tu elogio; que la lira y la rosa
y el ciego ruiseñor, al expirar el día,
unánimes saluden tu aparición gloriosa.
Que con voz auroral de fuente diamantina,
y con voz vesperal de estrella cristalina,
y con apasionada voz de brisas y mares,
Cielo y tierra consagren tu venusino imperio...
yo soñaré en tu gloria mi místico salterio
en otro salomónico Cantar de los Cantares.
Sin Razón
Dime: ¿qué filtro da tu boca
en su divino beso cruento,
que me hace vibrar mi carne loca
como a la débil hoja el viento?
¿Con qué fórmula cabalística
mi pena rindes dulcemente,
cual la celeste rosa mística
hace inclinar a la serpiente?
Di: ¿dónde ocultas el secreto
de esta maga fascinación?
¿Algún venusino amuleto
me ha ligado a tu corazón?
En vano quiero descifrar
la causa de mi rendimiento;
como la luna sobre el mar,
luz móvil es mi pensamiento...
En tus leves manos se estruja
mi espíritu sin voluntad:
eres la playa a do me empuja
la ola de la fatalidad.
Serenata
Es el bardo que dijo en romance galano
la legendaria historia del paladín audaz;
que a las moriscas gentes abatió con su mano,
que fue timbre y orgullo del valor castellano,
que de vencer a un mundo se dijera capaz.
El que al pie de la reja de tu ventana gótica
entona la vibrante y amorosa canción
que en su pecho ha nacido, como una flor erótica,
como una rosa roja, perfumada y exótica,
para que tú la pongas en tu ducal blasón.
¡Oh blonda castellana!... ¡Mi castellana blonda!
estrella de mis noches de pena y aflicción,
por quien el bardo amante, bajo la ojiva ronda,
sufre de una incurable herida, roja y honda,
que tus ojos le hicieron en pleno corazón.

¡Oh blonda castellana, que en torneos galantes
aclamaron la reina de belleza sin par
los bravos fijosdalgos, los de los tiempos de antes,
los de la espada al cinto, los de porte elegante,
que por una sonrisa se dejaban matar.
Reina y señora mía, por quien mil trovadores
entonan sus rondeles bajo del ventanal:
reina, por tu belleza, de las fragantes flores
que para ti despiden embriagantes olores,
perfumando la estancia de tu mansión feudal.
Por ti canta la fuente del parque cristalina
su canción, melodiosa serenata de amor,
y el ramaje verdoso entreteje una fina
labor, y así protege tu frente alabastrina
para que no la hiera de febo el resplandor.

Por ti los paladines, a tu beldad rendidos,
hacen lujo en la liza de valor sin igual,
que ante tus pies se postran vencedor y vencido,
pues tú sola eres reina, pues por ti ha perdido
su corazón y su alma toda la corte real.

Por tu blancura celos padece el Marqués Lirio,
y diamantes y perlas se han negado a brillar
en nuestro pecho, porque han sufrido el martirio
de ver que, ante tus ojos, eran cual blanco cirio
que quisiese a los soles con su brillo igualar.

Y yo, bardo de raza, de los viejos troveros
que a la luz de la luna cantaban su canción,
y que por su señora cruzaban los aceros,
y en la caza servían de fieles halconeros,
recibiendo por pago, de ellas, el corazón.

Os doy el alma entera, ¡mi reina, mi señora!
Os doy el alma entera, mi alma de trovador,
Pobre alma vagabunda que sólo a vos adora...
pero si la rehusases, matadme, mi señora,
matadme con los ojos: ¡quiero morir de amor!

Amada
El duro son de hierro tornaré melodía
para cantar tus ojos -violetas luminosas-,
la noche de tu negra cabellera y el día
de tu sonrisa, pura más que las puras rosas.

Tú vienes con el alba y con la primavera
espiritual, con toda la belleza que existe,
con el olor de lirio azul de la pradera
y con la alondra alegre y con la estrella triste.

La historia de mi alma es la del peregrino
que, extraviado una noche en un largo camino,
pidió al cielo una luz..., y apareció la luna;

Pues estaba de un viejo dolor convaleciente,
y llegaste lo mismo que una aurora naciente,
en el momento amargo y en la hora oportuna.

Dulzura de los Extasis del Amor
Dulzura de los éxtasis de amor bajo la luna:
aromas embriagantes aspirados por una
lúgubre y perfumada cabellera moruna...

Languidez de unos labios febriles, entreabiertos,
sobre otros labios; fríos de manos temblorosas;
corazones ardientes, llorosos, casi muertos
de amor entre las rosas...

Voces entrecortadas o silencio elocuente...
olvido de las horas y desprecio del mundo...
el rosal interior que se abre dulcemente...
la eternidad vivida en un solo segundo...

http://tu-refugio.com/3medardo2.html

Un día
le regalan a uno
una palabra
y uno la pone al sol,
la alimenta,
la cría,
la enseña a ser bastón,
peldaño,
droga anticonceptiva,
garra,
analgésico,
brecha para el escape
o parapeto.
Uno le saca música,
la pinta,
la vuelve más pariente
que un hermano,
más que la axila de uno.
Uno la vuelve gente
y en los instantes débiles
hasta le cuenta
las cosas subterráneas de uno;
pero cría palabras
y un día te sacarán los ojos.

La droga

La más inofensiva,
la más sana,
la que nunca produjo salpullido a nadie;
la que hasta ahora que yo sepa
a nadie le ha pasmado la alegría;
la pájara,
la pajarita
que nos hizo volar sin ser aviones;
la que a mansalva nos hizo sudar miel,
quedar absortos
hasta sacar en conclusión
que el mundo lo teníamos cogido
como a una lagartija por el rabo.
Ese licor,
o si usted lo prefiere
esa licora
que nos hizo espumear sin ser cerveza,
que nos hizo calor en pleno frío.
La rica,
la pura gozadera
que no daba adicción
ni efecto de rebote
ni sueño dependencia
y así todo al respecto.
La bizca,
la bizcacha,
la tuerta,
la tuertacha
que nos hacía ver todo bonito y de colores
Esa descabellada primavera,
ese frescor sin nombre,
ese aroma sin cara,
esa borracha borrachera
que nos exacerbaba el apetito
para que devoráramos las fechas y las calles.
Esa droga, ese placebo
que no era cocaína,
ni peyote, ni crak, ni L.S.D. ni marihuana;
esa droga que en nada coincidía con un ave
y sin embargo era más ave
que las aves.
Esa destartalada,
esa chúcara fruta
que nos hacía sufrir delirios de grandeza,
alucinaciones, vahídos
y sin embargo teníamos
Más salud que los toros.
Esa recontramuerta,
esa enterrada viva droga de la juventud.

Eso es el tiempo

Ni la muralla china
ni el alambre con púas
ni los cordones de perros policías
o policías perros
que resguardan las nalgas sociales y cristianas
del hot dog presidente,
nada es capaz
que yo sepa,
nadie puede detenerte.
Ni las minidevaluaciones,
ni la maxi hambre,
ni todos los bostezos juntos de la burrocracia,
ni la inflación,
ni la desinflación,
ni la deuda externa:
ajena mortecina
que nos cargaron en la espalda;
ni el patriotismo a sueldo
de las fuerzas desarmadas de la patria,
ni las redes del miedo con que a río revuelto
pescan las religiones;
contigo no se puede:
a todos y a todo
nos pasas por encima; a todo matas;
todo lo pulverizas,
lo desmemorias todo;
a todos nos conviertes en morcillas
para las aves de rapiña;
todo no es más
que una decrépita palabra
escrita en la arena movediza del cerebro;
eso es el tiempo
y no huevadas de relojes.

Laguja y el camello

("Es más fácil que un camello pueda atravesar el
ojo de una aguja antes que un rico entre en el reino
de los cielos").

Si se enterasen mis congéneres
que a mí sin ser camello
me es dado atravesar el ojo de una aguja
y que es un juego fácil.
Si comprendieran
lo que es trocar en hilo la grasa del abdomen,
los gordos pensamientos
y el tumor de los lunes.
Si tan sólo supieran en dónde está el ovillo.
En realidad
si fueran mis congéneres;
si tuvieran los ojos para ver
y no para patear;
si en lugar de espiar con el estómago
comieran simplemente,
llanamente comieran
y siguieran comiendo
y establecieran premios para los más glotones
e inofensivamente así,
sin meter los zapatos en los platos ajenos.
Si mis iguales,
mis diferentes semejantes,
los que funcionan como yo
y sin embargo
más que yo rebuznan.
Si supieran los nudos que me hago
y que buscarle
cinco patas al gato
es como sonreírse sin los dientes.
Si supieran
me digo:
que dos y dos son cinco,
que la línea más corta
no es la recta
y que no queda en pie de los axiomas
ni la aseveración rotunda,
ni Pitágoras.
Si supieran no más
que yo ya no soy
sino un primo lejano
que se quedó aplastado bajo un sueño
y desde entonces
algo como un violín
le está goteando adentro.
Si supieran las cosas que yo escribo
desde este barrio sin desagües
donde nos estancamos todos
y la luna se aborta empantanada.
Si supieran las cosas que no escribo
y las cosas que escondo en las rendijas;
si supieran no más,
os doy por descontado,
no pasaría nada.
Además
qué carajo,
qué reino de los cielos,
qué flor
ni qué camello;
los ricos
mientras más barrigones,
con más facilidad
entran a cualquier hora dondequiera.

Limpieza general

De un puntapié
acabar con la ventana.
Desde el último piso
tirar el terno nuevo,
el nombre, la lascivia;
despojarme del ansia y los papeles;
arrojar a la calle
las mentiras,
las muelas que me sobran,
los amigos;
botar la basura
la calvicie
y por fin,
sin pagar el arriendo
sin avisar a nadie,
irme
donde me dejen ser
una página en limpio.

Poema gris

Hoy los miré tan cerca
como la uña a la carne;
eran hueso y pellejo;
con pedazos de insomnio
salían de unos huecos,
tosían,
recogían cáscaras de frutas,
desperdicios,
ennegrecidas telas.
A la hora del almuerzo
hacían cualquier cosa
menos comer
y en la noche aguardaban
que del cielo arrojaran a las charcas
los podridos luceros.
Masticando silencio
hoy salían y entraban a mi pecho.

Una fecha y el mar

Una vez,
un pescador
se fue cortando al viento;
tiró la red,
la recogió vacía;
en tanto ensangrentado el sol
con todo el peso de su cuerpo
se arrimaba en la tarde;
de pronto,
el mar
comenzó a sacudirse
como animal mojado;
el pescador cayó
en brazos de las algas;
en la espina de un pez
se fue su corazón,
aguas abajo,
y en la porosa playa
ese día encontraron
un pedazo de sal
semejante a una lágrima.

La basura también

"Minador falleció al ser sepultado por una montaña
de basura". - ("El Comercio", Octubre/71 ).

Con las imperturbables quijadas
de la lluvia,
con la piel de las frutas,
con mis primas las moscas,
con las toallas higiénicas
de la reina del barrio,
con mi cara y la suya,
con mi paz y la suya,
con la insalubridad
y el códex,
con las palabras
carne de basurero,
con las veneraciones y saludos
que van al basurero,
con los preservativos
y los labiosos arrumacos,
con la foto del pan
y los suspiros
que Ud. bota a la calle,
con los suposítorios
que se pasman,
con los ojos gastados
que Ud. bota,
con el vientre caliente
de la chicha...
sin un remordimiento,
sin el más leve escrúpulo,
como si fuese por dinero,
a Víctor Manolenta Caiza.

Pues,
sí señor
no se lave las manos,
no se dé de inocente,
no se quiera pasar
de palomita blanca.
También, señora Ud.
con todo lo que pesan
sus sueños climatéricos,
sus óvulos infértiles
y sus «patas de gallo».
Con el 7% ,
con la devaluación de la moneda,
con los pactos andinos
y la palabrería del gobierno
«nacionalista revolucionario»,
con las maniobras belicistas,
con las reuniones a «alto nivel»,
con los ministros de agricultura,
con los coli bacilos de la leche,
con el costo elevado de los víveres,
con los ANTIHOMBRES ...
como si fuese un enemigo
a Víctor Manolenta Caiza.
Así no más
como hormiga debajo del zapato,
como araña atrapada en la bisagra.
Y señorita, Ud.
con sus Hot Pants hediondos,
con sus galanes preferidos,
con las cenizas de la marihuana,
con los Hippies,
con los cerebros musculosos
de los señores militares;
así no más,
con la meliflua propaganda
con que los gringos nos roban el petróleo...
como si fuese por venganza
a Víctor Manolenta Caiza.
Ud.
que no es capaz
de matar una pulga
y aunque le soliciten
nunca quiebra un plato,
Ud. mismo y las ratas
que a veces se le escapan del cerebro.
Ud. y yo,
cuando en las deyecciones y desechos
buscaba su sustento,
cual si no fuese un ser humano,
sin que nadie nos viera,
cuidándonos de no dejar
ni siquiera la sombra de una huella,
rezando preces
y apostando al fútbol,
a cuchilladas de basura degollamos

Poema sin llanto

Hoy mataron a Juan el Huasicama
lo mataron a palo en día claro,

lo mataron por indio,
porque trabajaba como tres
y nunca sació el hambre,
porque junto a los bueyes
arrastraba el arado,
porque dormía sobre el suelo
y con su mala suerte cobijábase,
porque amaba la tierra
como la aman los árboles;
lo mataron por bueno,
por animal de carga.

Se quedó
de los pies hasta el alma ensangrentado.
se quedó boca abajo
para que los trigales no le vieran
la cara destrozada,
quedó
como las hierbas
después que pasan los caballos
y nadie dice nada;
lo mataron sin que nadie lo notara,
sin que a nadie le importara nada.
El viento persistió en su erranza,
como siempre las aves revolaron,
siguió impasible el soledoso páramo.

No hubo más,
el patrón lo mató
Porque le dio la gana.

También sucede

A veces
el amor como un intruso,
como un pelo
en el plato de comida.
A veces el amor
como enfermarse,
como estar ahogándose,
como si hubiésemos robado
y nos buscaran.
Otras veces con él
qué borrachera,
qué jubilosa azúcar
inundándonos,
qué tropel
en las venas,
qué cosa nunca vista,
qué fiebre de colores.
A veces el amor
como pudriéndose.

Mía

Oh rota,
oh carcamal,
recontra mía,
hasta cuando no pueda más;
hasta la cacha mía;
en las malas y en las peores
pegada a mí,
a mí adherida;
pereciente ventosa,
liquen,
jarro viejo,
queloide,
que a veces da vergüenza acostarse
contigo.
Como los que no pisan en el suelo
yo renegué de ti,
yo te mandé a comer en la cocina;
al virar las esquinas te pateaba
pero tú me seguías;
para dejarte atrás
me ponía a volar
pero tú me seguías;
me emborrachaba y vomitaba
pero tú me seguías
y cuando me quitaba la peluca
de las buenas costumbres
y me tiraba de cabeza en el silencio
al lado me gemías como un perro.
Tú me comprendes,
las mujeres a veces,
te echaba a que durmieras en la calle,
me escondía de ti, pero tú me seguías
y hasta hubo un momento
que llegué a creerme demasiado bueno
para ti,
pero igual me seguías.
Oh! miísima,
oh! contrahecha,
oh! patoja,
oh! tuerta,
oh! desdentada,
bacinilla de a perro,
oh! vida sarnosamente mía,
he regresado a ti
hasta que llegue el día
en que no puedas soportarme.

Ya paren de contar

Pase lo que pase
la última de la última,
tú tendrás la última palabra,
tú bajarás la banderola
y yo comprenderé
que ya es la hora de la hora;
tú serás la última soga que reviente,
la última naranja que se muera;
el último cristal que se haga ciscos,
la final,
la ultimísima
que sin mediar palabras
ha de decirme que ha llegado el momento.
Tú la llamada última

Érase lo que se era

"Gringo:
El odio engendra odio.
Los monstruos paren monstruos." (Grafiti)

Entre latas doradas,
Mc Donals,
Soles de chicle,
Halloweens de plástico,
Entre telas de araña
Del FBI, la CIA,
Capuchas Ku Kux Klanes,
En un país que diluviaba Coca Cola,
Erase que se era
Una bestia bermeja
Un engendro hocicudo,
Una hidra genocida
Que destripaba flores,
Babeaba libertad y democracia
Y a punta de masacres
Se devoraba al mundo,
Hasta que un día vino un ángel
En forma de mosquito
Y le tumbó los cachos.
Era de ver
Cómo rodaron por la tierra
Esos sanguinolentos fetiches del abuso.
Era de ver cómo se desataron
Las furias del averno
Cómo sus coletazos y bramidos
Estremecían al planeta;
Pero nada había que hacer,
Con sus Supermanes, sus Mujeres maravilla,
Sus Batamans, sus Guasones,
La gran bestia quedó preñada de la muerte.

(1)Euler Granda nació en Riobamba, Ecuador, en junio de 1935. La crítica lo ha calificado como una de las voces de más conmovido acento humano que hay en la actual poesía hispanoamericana. Ha publicado los libros de poemas: Voz desbordada (1963); El lado flaco (1968); El cuerpo y los sucesos (1971); La inutilmanía y otros nudos (1973); Un perro tocando la lira (1977); Daquilema Rey y otros poemas de bla, bla, bla (1982); Anotaciones del acabose (Premio Internacional de Poesía Jorge Luis Borges, 1987); Ya paren de contar (1991); Poema con piel de oveja (1993); Relincha el sol (1996) y Que trata de unos gatos (2000). En 1965 se graduó de Doctor en Medicina y Cirugía en la Universidad de Guayaquil. Es Miembro fundador de la Sociedad de Médicos Psiquiatras del Ecuador.

http://www.enfocarte.com/4.23/poesia3.html

" Casi en el mismo instante, y a pocos metros de distancia, se abrió bruscamente una claridad sobre la calle. Apareció un hombre de alta estatura. Era el obrero que había pasado antes por Escobedo. Al ver a Ramírez se arrojó sobre él. Nuestro pobre hombre se quedó mirándolo, con ojos tan grandes y fijos como platos, tembloroso y mudo.
-¿Qué quiere usted, só, sucio?
Y le asestó un furioso puntapié en el estómago. Octavio Ramírez se desplomó, con un largo hipo doloroso. Epaminondas, así debió llamarse el obrero, al ver en tierra a aquel pícaro, consideró que era muy poco castigo un puntapié, y le propinó dos más, espléndidos y maravillosos en el género, sobre la larga nariz que le provocaba como una salchicha. ¡Cómo debieron sonar esos maravillosos puntapiés! Como el aplastarse de una naranja, arrojada vigorosamente sobre un muro; como el caer de un paraguas cuyas varillas chocan estremeciéndose; como el romperse de una nuez entre los dedos; ¡o mejor como el encuentro de otra recia suela de zapato contra otra nariz!
Así: ¡Chaj! ¡Chaj! con un gran espacio sabroso.
Y después: ¡cómo se encarnizaría Epaminondas, agitado por el instinto de perversidad que hace que los asesinos acribillen sus víctimas a puñaladas! ¡Ese instinto que presiona algunos dedos inocentes cada vez más, por puro juego, sobre los cuellos de los amigos hasta que queden amoratados y con los ojos encendidos!
¡Cómo batiría la suela del zapato de Epaminondas sobre la nariz de Octavio Ramírez!
¡Chaj! ¡Chaj! í vertiginosamente, ¡Chaj! en tanto que mil lucesitas, como agujas, cosían las tinieblas. "

El Poder de la Palabra
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Barcelona - Nueva York

Tienes todo lo que quiero:
hojas, ramas, tronco, tierra,
riego, abono, frutos frescos,
tienes todo lo que quiero.

Tus dos manos que trabajan,
tus dos piernas que se esfuerzan,
luchas siempre con esmero,
dócil, grácil, un encanto.

Agua, arrecife, coral
¡tesoro en la profundidad!
Panal, miel, abeja reina,
tu nombre con gran dignidad.

Cielo, nubes, luna, estrella,
sol, eones, luz intensa,
voz, guitarra, piano, arpa,
paz y amor en la batalla.

Tienes todo lo que quiero:
sinceridad en la mirada,
el corazón de un planeta
y la verdad en tu palabra.

Autor: Pablo Cerda / 16-Noviembre-2005 /
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TE PREFIERO TERCIOPELO

Te prefiero como eres,
blanca, tersa, piel de ángel,
suave, clara, cristalina
como flor en los altares.

Te prefiero silenciosa,
piedra, rama, tronco, hoja,
agua inmóvil en la presa,
lluvia intensa que no cesa.

Te prefiero apasionada,
camuflaje de ternura,
niña buena intimidada
por la infancia que es eterna.

Te prefiero terciopelo
aunque no tengamos seda,
hace falta mucho drama
para cosechar riqueza.

Y aunque no tenemos rosas,
claveles o margaritas,
te prefiero terciopelo
antes que falsa alquimista.

Autor: Pablo Cerda / 7-Noviembre-2005